Ella-era-poesia-el-puro ( 2 )

Mercer Street

Yo sé que a ti te gusta aunque lo niegues.
Lo sabemos los dos. Tú te complaces
sumisa obedeciendo mi deseo.
Aparentas desgana, mas te agrada.

Quiere ser dominada la mujer.
Le gusta s...

Aladas

Yo no soy esa muchacha
de pelo ensortijado y cintas en el pelo
que baila para ti en los antiguos salones del Coimbra.
Yo no soy esa otra que se desliza suavemente
por las gastadas alfombras de...

Dime Que Era Verdad

Dime que era verdad aquel sendero
que se perdía entre la paz de un prado;
aquel otero puro que he mirado
yo tantas veces con candor primero.

Dime que era verdad aquel lucero
que...

La Brisa

A mi querido amigo J.C. Fernández

Aliento de la mañana
que vas robando en tu vuelo
la esencia pura y temprana
que la violeta lozana
despide en vapor al cielo.

Dime, soplo de la aurora,
b...

Candor

Azul... azul... azul estaba el cielo.
El hálito quemaste del estío
comenzaba a dorar el terciopelo
del prado, en donde se remansa el río.

A lo lejos, el humo de un bohío,
tal de una novia...

Te conoci y crei que eras hermosa
te conoci y te vi tan lejana a mi
parecia q el destino me guio hacia ti
o solo el sol se encargo de iluminarte para mi

eres el puro estilo
tu caminar seguro ...

La historia no solo se verifica en la poesía, sino que, gracias a ella, se condensa, adquiere un sentido, crea las imágenes y los símbolos en que los americanos se reconocen.

Entre la poesia y la prosa hay una barrera clara, difícil de expresar en palabras porque consiste ella misma en palabras. Como puede expresarse la luz con luz? pero la poesia esta ahi, la prosa aca. ...

La poesia no es diferente, en esencia, a un juego de "a escondidas" en que el poeta la descubre y la denuncia, y entre ella y el, como en amor, todo lo que existe es la alegria de este juego.

La poesía para mi es una ventana, cada vez que me acerco a ella se abre por su cuenta. Yo me siento allí. Miro. Canto. Grito. Lloro. Me cuelgo a la imagen de los árboles, y sé que en la otra parte...

Vanidad de creer que comprendemos las obras del tiempo: él entierra sus muertos y guarda las llaves. Solo en sueños, en la poesía, en el juego -encender una vela, andar con ella por el corredor- no...

Si me preguntan qué es mi poesía debo decirles no sé; pero si le preguntan a mi poesía, ella les dirá quién soy yo

Bueno, tenía esta pequeña idea - Empecé a escribir cuando tenía once años, a escribir poesía. Estaba apasionadamente adicto a ella, era mi gran refugio hasta la adolescencia.

Disfruto escuchando rock contemporáneo en las estaciones de la universidad mientras estoy tomando largos paseos, amo gospel y soul, estoy fascinado por el hip-hop y el rap como el nuevo tipo de poes�...

He notado con frecuencia en mí mismo una tendencia a un estilo difusa; una disposición para empujar mis metáforas demasiado lejos, el empleo de una multitud de palabras para aumentar la patness de ...

Sin embargo, he aprendido algo. Pensé que si el joven, el estudiante, tiene la poesía en él o ella, para ofrecerles ayuda es como ofrecer una hélice de un pájaro.

Estoy fascinado por el rap y el hip-hop. Creo que hay mucha poesía en ella. Hay una gran cantidad de ira, una gran cantidad de energía social en el mismo. Y creo que es mejor que escuches muy atenta...

Me di cuenta de que la poesía es lo que puedo hacer porque yo puedo seguir en ella y trabajar con gran intensidad.

La poesía es un uso especial del lenguaje, que se abre a la real. El negocio del poeta está diciendo la verdad, por lo que en la tradición celta nadie podía ser un maestro, a menos que él o ella ...

Francia no es poético, incluso se siente, de hecho, un horror congénita de la poesía. Entre los escritores que usan el verso, a los que ella siempre prefiere son los más prosaica.

Mi madre me preguntó qué quería para mi cumpleaños, así que me dijo que quería leer poesía con ella.

La poesía nos rodea por todas partes, pero ponerlo en el papel es, por desgracia, no es tan fácil como buscar en ella.

En el lenguaje de la poesía, donde se pesa cada palabra, nada es normal o normal. Ni una sola piedra y ni una sola nube sobre él. Ni un solo día y no una sola noche después de ella. Y, sobre todo,...

Yo le decía a mi tía: 'Si tiras mi jodida poesía, te vas a arrepentir cuando sea famoso', y ella tiró todo fuera. Nunca le perdoné que no me tratara como a un jodido genio o lo que sea que era cu...

El poema no es, como alguien dijo, deflective de entrada. Pero la verdadera pregunta es, '¿Qué pasa con el lector una vez que él o ella se introduce en el poema? Esa es la verdadera pregunta para m...

Mi obsesión por el tiempo informa mi poesía tan completamente que es difícil para mí hacer un resumen de ella. Queremos que el tiempo pase, las cosas nuevas que nos pase, queremos aferrarnos a cie...

Ella no es perfecta. Tú tampoco lo eres, y ustedes dos nunca serán perfectos. Pero si ella puede hacerte reír al menos una vez, te hace pensar dos veces, si admite ser humana y cometer errores, no ...

Con el correr del tiempo, el recuerdo de aquel abrazo se fue purificando dentro de Otoko; fue dejando de ser algo físico para convertirse en algo espiritual. Ahora ella ya no era pura y sin duda Oki ...

El Olvidado

A Jorge Gaitán Durán


Ahora tengo sed y mi amante es el agua.
Vengo de lo lejano, de unos ojos oscuros.
Ahora soy del hondo reino de los dormidos;
allí me reconozco, me encuentro con ...

La Poesía Es Un Atentado Celeste

Yo estoy ausente pero en el fondo de esta ausencia
Hay la espera de mí mismo
Y esta espera es otro modo de presencia
La espera de mi retorno
Yo estoy en otros objet...

La Amante

Soy la amante
que estrenas,
la nueva, la eterna,
la de muslos trigueños,
columnas seguras
que se abren perfectamente
para dar paso
a tu mar ancho y espeso.
Soy la de paralelas montañas,
e...

A La Línea

A ti, contorno de la gracia humana,
recta, curva, bailable geometría,
delirante en la luz, caligrafía
que diluye la niebla más liviana.

A ti, sumisa cuanto más tirana
misteriosa de f...

Canción Amarga

En la cara lleva
tres años perdidos
y el frío de las seis de la mañana.

Van a partirte el corazón.
De pronto
la luz apagada,
los pasillos turbios,
la puerta que clava su ruido en...

Jardín de Ceniza

Haber creído alguna vez
viendo la noche desplomarse al mundo
y una tristeza al corazón volcada,
y después ese cuerpo que oprimen nuestras manos:
la mujer que sonríe
y sobre el l...

Ella

Ella está aquí, presente en la distancia
que separa su nombre de mi oído
y está aquí en el espacio estremecido
que hay entre mi recuerdo y su fragancia.

Ella se fue, y aún yerra po...

Estanque de Abril

¿Eres tú
o soy yo
Narciso?
Dejemos de beber en esa fuente
y vamos al regazo, amor mío
destapando la esencia
cuerpo a cuerpo no borroso
del tiempo sin fisura
ni compasión por los...

La Señal

Mirad los valles claros, los tranquilos
campos de Dios que abril puro hermosea.
Los horizontes donde azules hilos
tejen la luz, como ave que aletea.

Ved los hondos paisajes reflejados
en e...

Tendidos Bajo El Sueño

Era grande la noche. Estábamos en ella
con todos los impulsos dispuestos para el beso.
Se quemó el filamento de la única estrella
y un cosquilleo eléctrico nos palpitó en...

Mi Cinturón Aprieta Tu Cintura...

Mi cinturón aprieta tu cintura,
y tu sonrisa, mi corazón.
Sobrevolamos las islas indecibles
ya nuestro paso las nubes se disipan.
¿Cómo regresar al beso y la ar...

Elegía Del Marino Ilusorio

Pensando estoy... Mi pensamiento tiene
ya el ritmo, ya el color, ya el ardimiento
de un mar que alumbran fuegos ponentinos.
A la borda del buque van danzando,
ebrios del m...