Luis ( 4 )
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¿En qué hondonada esconderé mi alma para que no vea tu ausencia que como un sol terrible, sin ocaso, brilla definitiva y despiadada?.
He cometido el peor pecado que uno puede cometer. No he sido feliz.
Un libro es una cosa entre las cosas, un volumen perdido entre los volúmenes que pueblan el indiferente universo; hasta que da con su lector, con el hombre destinado a sus símbolos.
La belleza es ese misterio hermoso que no descifran ni la psicología ni la retórica.
Nadie es patria. Todos lo somos.
Quienes dicen que el arte no debe propagar doctrinas suelen referirse a doctrinas contrarias a las suyas.
El tema de la envidia es muy español. Los españoles siempre están pensando en la envidia. Para decir que algo es bueno dicen: "Es envidiable".
La infancia es ignorante; la mocedad, ligera de cascos; la juventud, temeraria, y la vejez, malhumorada.
Los seres humanos pueden vivir sin dioses pero los dioses le deben la vida a los seres humanos, es decir, son una extensión imaginaria de la realidad, el resultado de una insatisfacción.
El mundo por duro y triste que sea, todavía tiene sonrisas y esperanzas
Uno está enamorado cuando se da cuenta de que otra persona es única.
El Cómplice
Me crucifican y yo debo ser la cruz y los clavos.
Me tienden la copa y yo debo ser la cicuta.
Me engañan y yo debo ser la mentira.
Me incendian y yo debo ser el infierno.
Debo alabar y ...
la amistad
Tu nombre no solo en mis recuerdos se ha quedado,
si no también en mi corazon se ha grabado,
y no te preocupes que yo de tu amistad nunca me he olvidado,
no te olvidare hasta que mi c...
No es necesario demostrar el amor que sientes por alguien cuando el alma habla por ti, si no habla no hay amor solo miedo a la separabilidad.
La literatura no es otra cosa que un sueño dirigido.
Uno escribe a base de ser un minero de sí mismo.
Las horas que limando están los días que royendo están los años.
A los que tienen paciencia, las perdidas se les convierten en ganancias, los trabajos en merecimientos y las batallas en coronas.
Quisiera estar bordado en tu alma y tu pañuelo.
La imaginación está hecha de convenciones de la memoria. Si yo no tuviera memoria no podría imaginar.
Porque nada he deseado aparte de tu amor nunca perdí mi tierra que me invento contigo.
Comprendí que el trabajo del poeta no estaba en la poesía ; estaba en la invención de razones para que la poesía fuese admirable.
Hemos trabajado con la esperanza de que nuestra labor coopere en la gran tarea de dignificar la vida humana por los senderos de la belleza y contribuya a levantar un dique contra el oleaje de deshuman...
Somos nuestra memoria, somos ese quimérico museo de formas inconstantes, ese montón de espejos rotos.
Todo Esto Por Amor
Derriban gigantes de los bosques para hacer un durmiente,
derriban los instintos como flores,
deseos como estrellas
para hacer solo un hombre con su estigma de hombre.
Que ...
Calles
Calles de una ciudad que desconozco
con poca gente y viento y lluvia gris.
Espero a quien no llega mientras altas
se encienden luces en ventanas solas
y una mujer pasea en una esquina.
Hay ojo...
El tiempo es la sustancia de la que estoy hecho.
Vino, enseñame el arte de ver mi propia historia, como si esta ya fuera ceniza en la memoria.
Elvira de Alvear
Todas las cosas tuvo y lentamante
Todas la abandonaron, La hemos visto
Armada de belleza. La mañana
Y el arduo mediodía le mostraron,
Desde su cumbre, los hermosos reinos
De la tie...
Tu ausencia me rodea como la cuerda a la garganta, el mar al que se hunde.
En todos los cielos te encuentro.
Antes las distancias eran mayores porque el espacio se mide por el tiempo.
Lo que más admiro en los demás es la ironía, la capacidad de verse desde lejos y no tomarse en serio.
Canción Amarga
En la cara lleva
tres años perdidos
y el frío de las seis de la mañana.
Van a partirte el corazón.
De pronto
la luz apagada,
los pasillos turbios,
la puerta que clava su ruido en...
¿por Qué Voy A Llorarme?
¿Por qué voy a Llorarme? Los árboles no lloran
cuando el hacha furiosa les hiere la madera.
Yo solo he preguntado si tu mano sombría
con nuestros troncos lívidos ...
Desde que te sabemos hasta donde te recordamos. En tu memoria siempre nuestra sangre se mezcló con tus entrañas.
La poesía es la única prueba concreta de la existencia del hombre.
Yo creo que de todos los géneros quizá el policial sea el más artificial, porque en verdad los crímenes no se resuelven por razonamientos, sino por delaciones.
Me entristece no haber sido más que un niño, que jugaba, que aprendía en tu sabor cómo es la carne, cómo el hombre es una bestia.
Tremendo contraste entre el crepitar del cuerpo en su comienzo y la paz de las cenizas.
