Cuando sopla el viento norte. Las hojas muertas se fraternizan al sur.
Yosa Buson
Los escritores deformes son la conciencia diabólica del mundo.
Tus secretos no dirás, si quieres vivir en paz.
No quiero continuar en este mísero mundo. Y se descuelga la gota de rocío.
Vicios hay que como señales de felicidad deleitan.